Tierra mojada

Abro los ojos, y presiento que este momento será especial el resto de mi vida...

Abro los ojos y los oídos y la nariz a muchas cosas por primera vez en mi vida.

Hoy el día no es luminoso, el cielo está encapotado.

- ¡Qué fastidio! ¿Pero es que en verano también llueve?

- Es una tormenta de verano - me han dicho los mayores que hay conmigo.

Nunca antes me había fijado en esas cosas. Pero hoy sí.

Quizás tenga siete, ocho años; la tormenta ha pasado, como siempre lo hacen, y una figura se ve a lo lejos. Un hombre, no desconocido, simpático y agradable..., maestro, de pie en  medio de la explanada, las manos en los bolsillos, quieto, de espaldas. ¡Qué extraño es todo!

-¿Qué hace? - pregunto a mi amiga con la que comparto ese verano.

- Está oliendo a tierra mojada.

En ese momento mis dudas, mis preguntas se detienen y me embarga un para mí desconocido  y extraordinario olor, que penetra a borbotones por mis fosas nasales inundando todo mi ser.

¡Ha llovido tanto desde entonces! Pero jamás he dejado de recordar esa primera bocanada del mundo que entró por mi pequeña e inexperta nariz.